Wer sich The Devils nennt, ist bereit, am lautesten zu sein. Und wer sich The Jackets nennt, hat die Hosen an. Dem Teufel von der Garette gefallen sind sie alle, verschwestert und verdorben – Voodoo heisst das Teufelszeug, das die sich reinpfeifen ganztags, wahrscheinlich schnüffeln sie auch Heissleim und fressen verbrannte Blumensträusse, muss so sein, damit du den richtig spielen kannst, den Voodoo Rhythmus. In den Löchern der Provinz gönnen sie sich bleibende Schäden und erzählen irgendwann ihren polyglotten Grosskindern, die nicht mehr um den Äquator fliegen dürfen, vom polytheistischen Grossvater, Missionar und Pfarrer, der kein gerades Wort Englisch von sich geben kann und doch auf der ganzen Welt daheim ist. Genau wie diese Musik, die wirklich jeden Teil des Körpers ansteuert, ausser das Hirni, die blasphemisch ist, nach Schwefel riecht und schliesslich doch aufpassen muss, nicht im Unesco-Weltkulturerbe verramscht zu werden.